1-2-1

Às oito da manhã, pontualmente,
Enquanto eu preparava o desjejum,
Passada pela porta, de repente,
Chegou-me uma mensagem incomum.

A linguagem, altiva e presunçosa,
Talvez não fosse mais reveladora
Do que se recobria sob a prosa,
Como sob lençóis outrora fora.

Por isso, não tomei o meu café.
Por isso, meu jornal larguei aberto.
Vesti-me consternado e fui-me a pé
Ao cemitério, estranhamente perto.

Lembrava antigas chagas, mas não disse
O quanto era odiosa a vigarice.

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