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Às oito da manhã, pontualmente,
Enquanto eu preparava o desjejum,
Passada pela porta, de repente,
Chegou-me uma mensagem incomum.

A linguagem, altiva e presunçosa,
Talvez não fosse mais reveladora
Do que se recobria sob a prosa,
Como sob lençóis outrora fora.

Após a traição de tempos idos,
O que pensar de um póstumo convite
A proferir o nunca proferido,
A expor o que a verdade, só, permite?

Em troca, dei-lhe idêntica moeda,
Louvando a altura e desejando a queda.